Wortschätze

Es ist noch früh am Morgen, als ich aus dem Haus trete. Herbstlicht ergießt sich golden über das leere Kopfsteinpflaster der Straße. Es umfließt die Spitzen der roten Blätter, spielt im Gelb der Blätterkronen und wird begrüßt von einigen Sperlingen und Meisen, die ihm aus Büschen am Wegrand entgegen zwitschern. Es wärmt noch.
Mein Weg führt mich an einer Kleingartenanlage vorbei, er ist eng und kurvenreich. Rechts neben mir ein Graureiher auf dem Dach einer Laube, den Kopf weit in den silbernen Himmel gestreckt, der sich auf seinem seidigen Gefieder spiegelt. Um die Ecke kommt plötzlich ein Hund auf mich zugeprescht. Er ist kräftig, sein Kopf knapp auf der Höhe meiner Brust. Wie ein Schäferhund sieht er aus, der zum Schutz gegen die unverhofft hereingebrochene Kälte einen Mantel aus langem Fell angelegt hat. Kurz vor mir bleibt er stehen und mustert mich aus braunen Augen. Die Nase erhoben, wittert er. Die Besitzer werden gleich auftauchen. Ich höre sie schon. Ein Mann sagt: "Nun komm schon zurück. Ich hab doch gesagt, hier sind keine Katzen unterwegs." Der Hund und ich gehen langsam aneinander vorbei. Wir lassen einander nicht aus den Augen. 'Doch', denke ich: 'nur eben in menschlicher Gestalt.' Tiere haben einen untrüglichen Instinkt.